Расклацались затворы на три счёта и колокол увяз в густой тиши, и захлебнулась жизнь от вздоха мёда рассвета предрасстрельного души…
О, сколько бы, мы дат не теребили - Россия - Мать жалеет матерей… Но что ей до того? Не долюбили? Гоняет сизокрылых голубей…
Понять бы эту милость мамам надо - не всех кормили русским молоком… И хлёсткий бич опять сгоняет в стадо, и ставит стенку к стенке босиком…
Расклацались затворы на три счёта, горчит полынь, и ноги мнут ковыль. И чьё - то молоко в настое мёда - для Матери - России ляжет в пыль…
|