Пой, родная земля, песни лей,
Развесёлые или в миноре,
Ты на кронах своих тополей
Доставляла молитвы вскоре.

То ли вспомнится войн полоса,
То ли грезятся над стогами
Синь-Есенинские глаза
Меж вихрастыми облаками,

Подставляешь подстать валуну
Ты свои обнажённые раны
Под поющей Марины волну,
Под лучи утончённой Анны.

Хлопотливо побелит туман,
Все болотца твои окурит:
Это горе твоё от ума,
Эти раны твои по дури.

Гроз мятеж, или дождь моросит
В поволоке туманов босый…
Кувыркалось детство Руси
В повиликовых этих росах.

Кто пшеничные нивы соткал
С сочной промежью васильковой!
Ты художница мне и запал,
И покров моего алькова.

Роз кустам и смурному холму
Ты даруешь таинственность линий,
И пылающую хохлому -
Дивной бабочке Глаз Павлиний.

А накатят печали волной,
Всё тебе, дорогая, простится
За ночей табун вороной,
За полей самотканые ситцы.

С соловьями твоими в ладу,
С колокольными звонами с башен,
Вдохновенное слово кладу
На ладонь свежевскопанных пашен.

Ты дождём благодати полей,
Словно семя, явив ему милость,
Чтоб в весёлую гущу полей
Пробивалось, росло, колосилось.