У меня за душой ничего не осталось… Нет. Конечно же, вру, есть табак и бронхит. Есть четыре рубля, есть грехи и усталость, А еще – не приятные Богу стихи.
Но, покуда слова мои терпит бумага, Будут дикие мысли лететь за поля. Мне до рая не хватит какого-то шага… Но за краем у рая есть тоже земля.
Я останусь в нее погружаться не первым, И возможно, меня похоронят живьем. Ведь должны же питаться поэтами черви, Чтоб еще плодороднее стал чернозем?
А в раю нет червей. И поэтому скучно. И поэтам в раю не совсем хорошо. Значит, время пришло доставать авторучку, И бросать на бумагу веселый стишок.
|