***
Мне говорят, что Русь – калека,
Что не подняться ей уже.
Зависит все от человека:
Россия ведь – она в душе.

Кто, видя надпись на заборе,
Кричит: «Россия – это сброд!»
В его истошном, диком оре –
Презрение к тебе, народ.

Живет он ненавистью лютой,
Его душа черным – черна,
Ему безверия валютой
Исправно платит Сатана.

И, корчась весь в бесовских спазмах,
Он называет Русь срамной.
Он задыхается в миазмах
И – к власти рвется над страной.

А для другого Русь – просторы,
Небесной выси голубень,
Гитары звонкой переборы,
Прекрасный, светлый, яркий день.

И вместо грязного забора
Он видит маковки Церквей,
И песню, полную напора,
Ему щебечет соловей.

Его Россия – Русь Святая,
Любовь, сошедшая с холста…
Как ни старалась волчья стая –
Его душа полна Христа.

И место сами выбираем:
Быть в Церкви иль на шабаше
Себя хулим, иль воспеваем –
Ведь Русь у каждого в душе.
14.07.09