***
В распахнутых дверях сарая,
Где стари волнующий дух,
Я, девочкой, вдруг, замирая,
Боялась пройти света круг…

Мне в темени пыльной, волшебной,
Хранящей печать старины,
Виденья казались средь теней,
Как будто бы, ожили сны…

И в рухляди старой, в скопленье,
Что помнит хозяев былых,
Ждала я их душ появленье,
В углах, паутинных, кривых.

Всегда не бывает бесследным
Любой, даже маленький путь.
Пусть в памяти чьей-то мгновеньем,
Лишь росчерком виден, чуть-чуть.

Следы их, в давнишних тетрадках
И в желтых газетах, былых,
Искала, теряясь в догадках,
И судьбы слагала…я их…

А запах особый буфета,
С тяжелою статью в углу,
С резной глубиной парапета -
Забыть по сей день не могу…

И помню, как пахли журналы.
Их толстую кипу нашли,
Когда разбирали завалы,
От тлена их пачки спасли.

Журналы я долго смотрела
Читала, пытаясь понять -
Их правда сейчас устарела,
Иль нам ее вновь догонять?

Я помню, что целых два лета,
Каникул моих, в тот сарай
Я часто ходила. Ответы –
Приходят порой…невзначай…

Как в памяти долго хранятся
Те чувства и мысли мои,
Приходят наплывами, снятся –
Сарай тот и летние дни…

Наверное, в голову что-то
В ту пору мне крепко вошло
Оно при любых поворотах
От всей суеты…берегло.

Те старые двери сарая -
Граница, не солнца и тьмы,
Они обозначили грани,
Что к прошлому душу вели…


***
Так бывает. Порой замираешь
От того, что «сей миг» уже был…
Словно в толстой тетради листаешь
И находишь то, что ты «прожил»…

Может фраза, а может движенье,
Может – чувства, эмоции, страх…
Отмахнешься: «Да ну, совпаденье!»
А оно, вдруг, опять…на глазах…

Ощущение памяти…прежней…
Той, что раньше, до «этой» была,
Сохранилась, быть может, в надежде,
Доиграть, долюбить…уж, до тла…

Без следа человек не уходит
Даже, кажется… кто во мне жив…
Родовая, вдруг, память заводит,
Вновь, как в детстве, знакомый мотив.

И в душе, той, что в жизни досталась,
Чьей-то тонкой, ранимой, не злой,
Ощущаю следы, что остались,
С прежней жизни, той ранней, былой.

Иногда, узнаю вдруг места я,
Где мне кажется, раньше была.
По-другому, все было, но знаю –
Я жила здесь, поверьте, жила.

Ведь бывает, во сне все предвидишь,
Что потом обращается в явь,
То смеешься, то всех ненавидишь,
То притихнешь, вдруг, резко поняв,

Что не ты, а вселенская сущность,
Что не ты… а, наверно, судьба…
И решается главная участь
Высоко… от побед до столба…


Доработала в июне 2009.


© Copyright: Мила Тим, 2009