ВСПОМИНАЯ ДАНТЕ поэма
1990, 2002 гг.
Согласно флорентийцу Данте – преисподняя состоит из девяти адских кругов; в восьмом из них находятся Злые Щели…
На основании договоренности, достигнутой с Дирекцией Музеев Московского Кремля, Святейший Патриарх время от времени служит в кремлевских соборах. Верующие допускаются только по пригласительным билетам… По материалам печати
1
Приближается осень… А осенью мир – вчерне, но к итогам – готов: даже к тем, что над адскою пропастью спел нам Данте – все девять кругов! И теперь – пусть невнятно, вполголоса, затаясь – как полуночный тать – обречен, знать, и я перед Господом жизни скорбную книгу читать, перелистывать главы в ней прежние, где и сам-то себе я не рад – слишком спутано всё, перемешано… Вот страница: я – рай; вот: я – ад! Вот я – раб; вот – наёмник; вот – праведник! – на одну из тех скудных секунд, что так правы – и так не по нраву нам – так исправно готовым на бунт!
…Знать, и дальше, и дальше покатится – день за днем, как за комом ком, – до мгновенья, что вдруг объявится и сожрет вдруг тебя целиком! И, отбросив житейские хлопоты, отзвучав – и струясь в высоте, вдруг повиснешь ты в бездне безропотно – в испытующей нас пустоте, нас влекущей, зовущей, заманивающей, – там, где слышит в испуге душа тихий шорох – не крыл ли? – не зная еще (и едва еще здесь дыша): может, кто-то и впрямь с птичьим трепетом, неизвестности всей вопреки, то ли шепотом, то ли лепетом – у посмертной нас встретит реки?
Только где там… Какие ангелы? Только бесов – осиный рой! А душа так слаба, так рано ей в этот жадный воздушный строй… То ли схватят ее, то ли вырвется? – нет и тут у кольца конца… А нырнешь – так ведь где еще вынырнется? У какого всплывешь крыльца? И вода – что-то слишком черная: у такой – и не сыщешь дна! Всё на месте стоит – упорная: как судьба впереди – темна…
И не знает душа – что тут спросится? Знает только – была права: тут на крыльях – без крыльев! – носятся даже те, из кого трава прорастала – еще аж от Авеля! – и роняли яблони цвет: полу-белый ли, полу-алый ли? – то ль – рассвет, то ли – крови след? Впрочем, сколько весну ни выслеживай, ни примеривай – полюса, лишь тогда прорастешь подснежником – как потянешься к небесам!
…Сколько Авелей мы оставили – положили на мерзлый наст! Помолитесь за племя Каинов – сколько, сколько положат нас…
2
Ах, куда же, куда же, куда же нам убежать, улететь, уплыть – тьмы воздушной плывя мирАжами, в бездны падая, – ввысь всходить! Только это уже под занавес – тот разбег неземной волны, чтоб услышать небес нам благовест, чтобы стали мы небом полны!.. Разве б;сы тебя обрушивают в эту тьму и метанье во тьме? Может, сам ты – и вопль твой, и – слушатель: как свирепей всё – совесть в тебе? Под свистящим ее шпицрутеном – чтоб порядок небесный креп! – всем брести по мытарствам, по муторным – там, где каждый, кто глух и слеп, прозревая, глядит – не насмотрится! – с отвращеньем в свою черноту, чтоб, услышав небесные звонницы, в миг помилованный на лету, стал бы райским он Моцартом, Рембрандтом! Но, не ведая напрочь о том, с невидимкою – ангелом смерти – мы по асфальтовым рекам плывем, и, в дремоте не чуя, не чувствуя, что не прах мы, не прах мы, а храм! – только мертвыми улиц мы руслами уплываем к могильным холмам… И лишь там просыпаясь – в затишье их, слышит, слышит в испуге душа: «Ты – моя! Остальное – излишнее!» – чтоб понять всё потом, не спеша: будет времени – долго; и долгая будет в нем копошиться тоска, разливаясь невидимой Волгою средь кладбищенского леска…
3
Ах, душа, потаскуха немытая, не к лицу тебе девичий плач – не тебя ль насладит и под пытками князь воздушный, любовник-палач? В раз который – продашься и спаришься с чернокрылой своей пустотой: «Не стучите рогами, товарищи, и копытами – по мостовой!» Всем – дадут! Ну, кому – по полтиннику, а кому – и по тридцать секунд: на последнюю схватку с противником, на последний стрелецкий наш бунт! На последние наши борения, на последнюю меру тоски – на пороге того измерения, где все мерки нам станут узки! Ну а там – как расти? Как поставить нам на иные масштабы житья то, что в нас и от нас там останется, – из самих из себя улетя?
Нам – священная истины ненависть?.. воскрешеньем увенчанный прах? Только впишут ли в смертную ведомость души, тлевшие в этих телах? Или помнят еще нас, и числимся в кондуитах небесных и мы – чтоб цвести нам в пространствах немыслимых чудным спектром бессмертной волны? Чтоб ласкал бы ее и приглаживал, не спускал бы хозяйский взгляд Тот, Кто создал ее и даже ей – по-отцовски, быть может, рад?!
4
Но покуда бодры современники, что – напасть им Господней любви? Не ее ль океана изменники жгут, угнав у нее, корабли? Значит, пеплом посыплем головы? – чтобы спел нам потом соловей: в этот мир вы приходите голыми, а уйдете – еще голей!
Что там в море – нами покинутом? Что там в песне – где нет соловья? Или дали – из неба вынуты, и гнильем зацвели края? Маяки – покосились и свесили к черным скалам лучи свои? Обессилили, отнебесили – эти стрелы и света струи? И все свернуты карты и лоции? И уж некому их раскрыть? И уж море – самих нас сторонится и уж жаждет от нас уплыть?
5
Неужели вот так и расстанемся – с райской правдой земли и небес, всласть оболганной нами, израненной, но бессмертной – и с нами, и без?! Неужели вот так и откажемся от зажженной в финале зари? И – свиваем крылатыми стражами – не для нас звездный свиток сгорит? И вот так – не живя и не веруя, чудных истин стыдясь и боясь, превратимся лишь в эту вот серую – нет, не в землю, а попросту в грязь! – у порогов тех домиков карточных в глинобитной утробе пустынь, где прикончат нас, переиначивая: жалкой смертью – бессмертную жизнь? Предадим наши храмы и ратуши? Отдадим наши оды и дни тех хоралов блаженных? И радужных наших елок шары и огни? Отдадим этим ордам ли, прайдам* ли вавилонской звериной судьбы, человечинки жаждущим снайперам – наши души, как наши лбы? Иль и впрямь обалдевшей Европою на похитившем нас быке понесемся мы в тихом шепоте – при погасшем навек маяке? – Спи, душа, спи, душа… Хорошо ли нам в жаркой люльке торжественной лжи – там, где рабству свободы мирволили, позабыв про кривые ножи?.. там, где правды твои игрушечные, позабыв про Завет иной, европейскими мясами пушечными к Третьей вызрели мировой; там, где в скверах британских топчутся толпы Английских арапчат, – что мне, Данте, твои пророчества? Мы – похлеще увидим ад!
6
…Ах, душа, мазохисткой зарёванной сладко ль быть, кандалами звеня – деклараций ли? прав ли – оковами? – слыша дьявольское: «Моя!» «Ты – моя!» – крикнут братство и равенство; шулера сунут карты в рукав, и когтистая лапа протянется – разобраться: кто – прав, кто – не прав! «Ты – моя!» – с минаретов над Венами, «Ты – моя!» – закричит и Париж… Ухмыльнется – собакам неверным их! – полумесяц над скопищем крыш. И над бледным, испуганным Лондоном, над дрожащим Мадридом в ночи – сарацинской кровавою одою: «Ты – моя!» – пулемет застучит. «Ты – моя!» – занавесятся крыльями всей подземной слепой черноты, перепончатыми эскадрильями небеса – в знак земной пустоты! …Или сами ступенями стылыми, круг за кругом кляня, сойдем в Злые Щели – ах, если б в могилы лишь! – под родным флорентийским дождем… И когда-то еще – возвращение? И простит ли измену нам – Тот, сказавший: «Мое – отмщение! И его только Аз воздам»?
7 Догорайте же, пинии римские на заветных семи холмах, словно столпники апеннинские – на закатом зажженных столпах! Подарите нам Рима Первого пепел крови и пепел слез: пригодится и в Третьем, наверное, – на прививку от сладких грез! Осыпай, голубея, ельничек, иглы лживые у Кремля – в час, как бесы у стен скудельничных бьют в куранты: «Моя, моя!», в час, как вьются в граните страшном том испарения Щели Злой, что над душами виснут нашими мавзолейною пеленой.
Эти гимны ли – вновь лукавые! – с губ сотрем, как паучий яд? Или звезды, как встарь, кровавые – напророчат нам новый ад? – чтобы века сего совопросники, чтоб Иуды любых мастей вновь сложили бы, Русь погостная, пирамиды твоих костей?
8
Не шагнуть нам воротами Спасскими – через Божий, крестясь, порог, где в глазок ястребиными глазками день и ночь нас сверлит оперок… Не пройтись под иконою Спасовой нам – доколе не грянет час, что вдруг станет второю Пасхою, воскрешая Россию в нас, – чтоб и Кремль снова чудо-городом Божьих ангелов стал, где, крылат, Патриарх – как хозяин соборов их – райский вновь насадил бы сад! – как радетель, отцами избранный, управитель Святой Руси – и с кремлями ее, и с избами – как отец ее и как сын! – не по датам, чинами назначенным, по билетам даря благодать, – русской кровью давно уж оплаченным, – на которую им наплевать!
…Только где ж ты – Господнею волею – долгожданный от века миг? Умоляем, лелеем ли, молим ли – сквозь него проступающий Лик? Стертый в нас, и с той башни державнейшей – фреской сбитой упавший во тьму, Он кричал на лету: «Верно, мало еще принял мук Я от вас – и приму!.. Но поймите, поймите, поймите же: не палач, не чекист, не судья – и земного последнего жителя буду вовсе судить не Я: только Образ ему дарованный, только Лик Мой бессмертный в нем – прокурор, ему уготованный, и защитник перед судом!»
9
Не соврёшь ведь себе, не отвертишься: не в собачьей вертячке крутясь – человечьей срываемся смертью мы вдруг с привычного круга – ей в пасть! Знать, и нас ты, Москва, не помилуешь, и меж тех боровицких бояр, глядь, какой-нибудь новый их выкормыш подведёт нас под новый пожар. Заалеют снега наши белые, унесёт нас лиса за леса… Что с тобою, Россия, мы сделали? И тебя – не от нас ли – спасать?
…Скачут стрелки в курантах – как ножницы подстригают, куражась, ростки прорастающей безнадёжности краснозвёздной кремлёвской тоски... А над нею кругами — Вышнее, а под нею кругами — ад: нет и круга здесь, Данте, лишнего – вся вселенная Божия дышит в них, каждый ждёт нас и каждый нам рад!
10
Что ж, и я, может, Данте, в старинную путеводную карту твою вдруг нырну головою повинною – превращаясь со всеми в струю душ отшедших незримо-воздушную, чуть колеблясь, как дыма извив, всей тоскою российскою слушая итальянских глаголов прилив; нашу общую думу думая, проклиная весь мир и любя, флорентийской лазури струнами душу русскую теребя, – умирая и жизнью новою уносясь от родимых мест, только Божие, только слово я не отдам – мой проклятый крест! – мой блаженный – и в жажде юродивой прокричавший во мне площадям: – Ни земной, ни небесной родины я, уроды, вам не отдам!
…Чтоб увидеть лишь: на прощание мир, проваливаясь за горизонт, вновь подарит нам, как обещание, луч последний, прекрасный – как сон, чтоб шептала душа, им влекомая, вот такой же душе среди тьмы: – Что ж, ведь всё в преисподней знакомо нам… До рассвета – потерпим и мы!
1990, 2003
|