Делишез от солнца пьяный
в джем заброшен без остатка,
стародавние обманы –
золотая лихорадка.
Дней осенних забытьё,
Спас Медовый не отринут,
миг и век переплетён
в августовскую картину.
Там, где пчёлы стерегут
на покосе тех, кто бос и
басовитый перегуд
сердцу вторит:
«Осень, осень!»
Собираем всё, что есть –
не отцветшее, земное,
помолюсь за упокой и
с листвой полягу здесь.
Будет ветер-непокой
подметать её с аллеи,
те, кто астрами алели,
станут пылью золотой.
Есть полёт души последний,
для гербария не тронь,
обрету благословенье,
от небес осенних бронь
на ещё один закат,
пламенеющий над полем.
Мне, что воля, что неволя –
лёгкий танец
мотылька…