*****
Постмодернизмом талант не отмечен, Выплеснут в город бездомный апрель, Храм мой оплывшей свечою освечен, Тленом умыта святая купель.
Пыль на домах, головах, бездорожье, Быль в искалеченных ножках надежд, Часто - бессмысленных, изредка - божьих, Истовых в рубищах стильных одежд.
Стукают молоты, вены распороты, Тёплой грязцой истекает Парнас, Солнце, ну где же ты? Счастье, ну что же ты? - Вот как не ласковы вёсны у нас!
Сдохните, Грация! Тут инсталляция - Бьётся по улицам автоозноб, Прелести зреющих - (Не агитация!) - Тайно мечтают покрыли их чтоб.
*****
|