Что-то уходит – наверное, целая жизнь,
дворники вовсе теперь не метут мостовые,
и времена наступают немного иные,
ты там, пожалуйста, как-нибудь, всё же, держись.
Здесь мало солнца, и, первые жёлтые письма –
об отболевшем, но не успевшем отцвесть,
этот сентябрь – о чём-то прощенье и весть,
между конспектов кладу заблудившийся листик.
Буду скучать, а о чём – не скажу, но не суть,
где-то сплетаются ветки метро, словно жизни,
узел дорог разрубить навсегда не решившись,
мне остаётся, как птице на ветке – уснуть.
Голос разбудит непрошеный: «Справа платформа»,
надо же... только налево хотела свернуть.
До воскресения... будь, обязательно, будь!
Как же бездушен к желаниям взгляд светофора.