Мой предок, грустя одиноко, Устав от несбывшихся грёз, Вырезывал письма глубоко На трепетной коже берёз.
Для слова - ни цепи, ни клети, В укор палачу и царю, И я через ворох столетий То слово в учебнике зрю.
Мы нынче набрались отваги, Но пишем опять в закрома. Тогда не хватало бумаги, Теперь не хватает ума.
И пусть далеко до рассвета, Но темень надежды полна: Всемирная сеть Интернета И наши хранит письмена.
И в будущем дева младая, Готовя усердно зачёт, С учебником новым страдая, Послания наши прочтёт.
А впрочем, надежда слабеет, Что будут учебник и вуз: Кувалда в руках у Орфея, Панель - обиталище муз.
Весельице селится в горе, И зренью не зрится греха, Когда на российском просторе Стихает стихия стиха.
|