Cтол

… а пальцев кончики, копыта жеребячьи,
стучат без устали по пластику стола …
Как мостик тонкий, перекинутый на счастье,
в кафе случайном, где так зябко - нет тепла,
он, столик, терпит барабанно-робкий отстук,
что дрожью искренней посланье шлет руки:
«Ты старше, опытней - глупа я, как подросток,
Пусть непростительно – прости мне, помоги…
Я, хочешь, буду на коленках плакать громко
не стыдно, правда, мне страшнее тишина…»
… и пальцев кончики, копытца жеребенка,
стучат без устали «вина, моя вина…»
Под лампой белого, почти дневного света,
зеленый пластик заблестел, как росный луг.
За встречу – водки… «Конь седой» взял сигарету…
Стол скрипнул ножкой неожиданно: «А вдруг?...