Май

Встал на плечи апрелю сиреневый май,
лету смотрит в глаза, не мигая.
Грудь его разорвав, зацепившись за край,
к лету тянется сила младая.
Лижет руки, весеннюю жадную плоть,
но летит ей пятак сквозь ресницы,
- Всё целуй, что достанешь, да можешь ты хоть ... .
Но с июнем тебе не сравниться.