Он шёл по улице знакомой,
Вдыхая чудный аромат,
В который раз казалось новым
Шуршанье листьев невпопад.
А запах, что напомнил детство,
Чуть прелый, с мокрой новизной.
Холодных капель непоседство,
Дождя рисунок непростой.
Он знал здесь каждую щербинку,
Плит тротуарных разнопад.
Здесь бугорок, а там ложбинка,
А вот ступенек ровный ряд.
Он шёл размеренно, не быстро,
Слегка чему-то улыбаясь,
А в воздухе, дымком искристым,
Сверкали капли, разлетаясь.
Вопрос во взглядах торопливых,
Навстречу брошенных украдкой:
«Что улыбаться, ведь дождливо?
А может с ним не всё в порядке?»
А он, всё также был спокоен,
И шаг не изменив нисколько,
Как будто что-то знал такое,
Что лишь ему известно только.
Но вот, дойдя до перекрёстка,
Он вдруг достал складную трость.
Прижал к ноге, упёрся жёстко,
Легла в ладонь резная кость.
И тростью, чуть земли касаясь,
Ушедши в мысли с головой,
Слепой мужчина, улыбаясь,
По переулку шёл домой.
|
