Давно погасло зарево в Афгане, Но очень часто рвется жизни нить, Устали мы от непосильной дани, Которую приходиться платить…
Рисует сын январскую метель; Своей ручонкой детской неумелой, Наносит аккуратно акварель На тонкий чистый лист бумаги белой. Как в жизни над заснеженным ковром, Вдруг появляются размашистые ели, И, снегом занесенный, старый дом, И, на ветру скрипящие, качели.
Не ждали мы, что к нам придет беда, Под сердцем вновь свинец зашевелился, И детский смех ребенка навсегда, В рыдания глухие превратился.
Скажите, как с такой потерей жить, Под опаленными войною небесами? Скажите, как ребенку объяснить, Что папы никогда не будет с нами?
Молчит сынок, мешая акварель, Водой холодной краски разбавляет, Он не войну рисует, а метель, Которая над нами завывает…
|