Третьего дня, третьего месяца, третьего года, Третьего тысячелетья от Рождества, Выгляну из окна – какая погода? Зябко, туманно, и еле душа жива.
В телеэкране бряцают томагавки. Над Вифлеемом намедни сбита звезда. Сколько там ангелов на острие булавки? Столько же, сколько и бесов. Все - суета.
А за стеною, маясь без опохмела, Пьяный сосед заводит с утра концерт. Господи, две тыщи лет пролетело! Где же твой, Боже, как говорят, концепт?
После газеты хочется вымыть руки. После попсы – схватиться за автомат. Стоило ли за это идти на муки Тебе в Иудее две тысячи лет назад?
«Ежели Бога нет, - кричал Карамазов брату, - То все дозволено! Всем и на все на-пле…» Скушно читать про библейские муки ада Тем, кто испытал его на земле.
Что же Ты натворил, Ты, Всеведущий, Ты, Всевышний, Видишь, эта толпа гогочет, цепями звеня? Что нам Твое Рождество, Ты без надобности, Ты лишний – Третьего года, третьего месяца, третьего дня.
Чем мы жили вчера? Как страдали? Уже не вспомнишь. Но все тревожней гул откуда-то изнутри. Словно планета звонит в скорую помощь. Бьются в эфире 03… 03… 03…
Послушать напрямую, без скачивания на комп можно здесь: http://www.chitalnya.ru/work/72827/
