Выступает Розенбаум – Хриплый голос полон чувств… Для меня ж закрыт шлагбаум В мир культуры и искусств!
Ненавижу труд халтурный, С детства не люблю покой… Что ж такой я бескультурный И бесчувственный такой?!
Не бывал ещё в Париже, Темзы не видал реки: Не хотят узнать поближе, Не дают прочесть стихи!
Без раскрутки и протекций Не объездил много стран, Не читал по миру лекций О поэзии славян;
И с оттенком нигилизма, Поменяв на время кров, Не клеймил соц.реализма И его гнилых основ;
Не читал с трибун вопросов, Шуткой вызывая смех, Не дурил «америкосов» Тем, что знаю больше всех.
Их студенты же – находка: Знают лишь родимый Штат, Только встретят самородка - В рот доверчиво глядят!
Слышу снова «ахи», «охи» – Евтушенко ямб берёт… Чем мои стихи-то плохи, Что ж безмолствует народ?!
Я, ребята же, старею! Евтушенко же пока Не добрался до хорея, Чтоб остаться навека В вечной памяти народа, На страницах многих книг… Вру, немного вышел с моды – Памятник себе ж воздвиг.
Да, пока что – виртуальный, Но поэт ещё живой… Будет и стоять реальный С непокрытой головой,
С взором в небо устремлённым, С книжкой собственной в руках, С видом одухотворённым, Бронзовеющим в веках…
Мой же – будет из гранита: Бронза мне не по зубам – Раз уж дверь при мне закрыта В Музы ветреной вигвам.
Вот такая, братцы, сценка: Вроде бы и не дурак… Я ж моложе Евтушенко Лет на двадцать! Как же так?!
Участь - Робинзона Крузо… Где встречающий народ?! Муза! Ох уж эта Муза… Почему не всем даёт?!
Как сорока-белобока… Мне ж засранка не дала По зловещей воле рока… Вот такие, брат, дела.
Вот такие, сестры, фишки: Карта выпала не та, Не читают мои книжки Люди с пеною у рта…
Строф моих не обсуждают Внемля логике простой, Вдовы тихо не рыдают, Умиляясь добротой…
Может быть, лишь сайт откроет Без надежды, просто так, И решит: читать не стоит, Счастье ищущий чудак,
Не найдя счастливых ноток, Прямиком из-за стола, «Полетит» на десять соток Те, что родина дала.
Перед сном прочтёт Донцову Или рюмочку нальёт, Чтоб быстрей сорвать оковы Накопившихся забот…
Не родился мой читатель. Если ж говорить всерьёз – Я, наверно, лишь мечтатель, До поэта не дорос…
А скажи кому, что в среду Пушкина читал взахлёб – Сразу ж прекратят беседу, Порешив, что – долб..б.
У поэтов нынче – горе: Пишут для друзей, подруг… Пушкин был бы не в фаворе, Появись на сайте вдруг.
Написали б: «Некий Пушкин, Извращенец, не шучу, - Предлагал вина старушке… До сих пор я хохочу!
Говорит: «Ищи, старушка, А нето поколочу, Где моя большая кружка: Выпить я с тобой хочу!»
Был бы умным – и по-пьяне Не посмел бы никогда Предлагать напиться няне, Сделав скидку на года.
А Онегин ради смеха – Только дядюшка почил – За наследством в глушь приехал, Друга сдуру замочил.
Порешил за ревность друга: Ольге мозги задурил… Не нужна своя подруга – Замуж вышла – свет не мил:
Сразу возбуждённо дышит, Алкоголь без меры пьёт… Слёзно Тане письма пишет… Но Татьяна не даёт!
Дядя – «самых честных правил», А племянник-то хорош: Всех несчастными оставил, Друга грохнул не за грош!
Все герои словно где-то Обкурились анаши… Сказки, правда, у поэта – Врать не буду – хороши.
Но зачем народу сказки: Их нам сверху раздают. Нам бы – ветчины, колбаски И жилплощади уют!»
Шоу-бизнес мозги кружит: Прибыль – как от наркоты, Рифмоплёт зато не тужит, «Выпекая» вмиг хиты:
«Сам куплеты сочиняю, Все проблемы сам решу: Сам спою и сам сыграю, А попросят и спляшу.»
Остальное не заботит Тех, кто на эстраде смел: Юный зритель всё проглотит Под высокий децибелл.
«Ничего, что полон чуши Чуждый чернокожий рэп: «Схавают» за милу душу Как блокадник мерзкий хлеб.
Нам поэзии не нужно – Лишь бы, кто ещё не стар, Подпевал бы стоя дружно, Заглушая звон гитар…»
Вой динамика рифмует Строфы с горем пополам, А продьюсер в ус не дует: Нынче смысл – ненужный хлам.
В ритм певец не попадает, Но ни тени нет стыда: Публика почти рыдает! Без «фанеры» – никуда…
Слышен струн гитарных скрежет – Узнают все плагиат, Рифма по живому режет, Барабан стучит в набат…
А-а! Стучится в двери кто-то! Неужели повезло?! Нет, соседа-идиота Занять сотню занесло…
Пусть своё здоровье губит... Зря пошёл народ встречать… Раз уж Пушкина не любят, Что уж мне права качать!
|