Сидит на скамейке «Философ»,
Сказал, что Махалычем звать…
Со страхом глядит на всех, косо,
Но злобу не в силах скрывать.

Вчера звался он «Бонапартом»,
К утру заявил: «Я – Пророк!»
Не та в жизни выпала карта:
Рассудка лишил подлый рок.

Без женской, спасительной ласки,
Не нужен мужской «корнеплод»
Меняет наряды и маски,
Мозг буйный на подвиг зовёт.

Боится по-женски щекотки,
Завидев вблизи медсестру:
«Не надо уколов, я – Щёткин!
Махалычем был поутру!
Вообще, Канторович с рожденья
Я, только не надо писать:
Меня за мои преступленья
В дурдом могут гады сослать!»

Не нравится дом престарелых –
Он шьёт треуголку давно,
Бой видит в мозгах перезрелых,
А лучше б играл в домино,

Ходил в свой сортир без утайки,
Считал, что жизнь прожил не зря,
Старушкам рассказывал байки
И тискал за зад втихаря.