Осень. Поэты вернулись к своим тетрадям.
Нынче вельможа - мой огненный гладиолус.
Ластится ветер к курчавым веселым прядям
И прорезается птичий отважный голос.

Если всё сбудется, мне за труды воздастся.
Пусть не теплом, не лучом, а волшбой и рифмой.
Грустно, конечно, что мне уже дважды двадцать.
Я о гранит не ломаю лукавый грифель.

Флоксы танцуют, китайский дрожит фонарик.
Штрифелем, сливой отцовская манит дача.
Ну, а ушедшим - ромашек дарю по паре.
Да и о нас еще Ангелы посудачат.

Слёз не хватает, но вдоволь тоски и краски,
Да и зелёнки хватит - лечить колени.
Я привыкаю к сентябрьской печальной маске.
Мне б дотянуть до прохлады, листвы, сирени...

Знаю, что счастья не вымолить мне иного.
Да и коленкам от ссадин уже не больно.
В зеркале старом девчонкой воскресну снова:
С астрами, ранцем, в коричневом платье школьном.